Martin Niemöller, es el autor de lo siguiente:

Primero cogieron a los comunistas,
y yo no dije nada porque yo no era un comunista.
Luego se llevaron a los judíos,
y no dije nada porque yo no era un judío.
Luego vinieron por los obreros,
y no dije nada porque no era ni obrero ni sindicalista.
Luego se metieron con los católicos,
y no dije nada porque yo era protestante.
Y cuando finalmente vinieron por mí
no quedaba nadie para protestar.

Bertolt Brecht, a los 50 años de su muerte, sus palabras tienen vigencia:

A los hombre futuros, de Poesías escritas durante el exilio

I
Verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.
Es insensata la palabra ingenua. Una frente lisa
revela insensibilidad. El que ríe
es que no ha oído aún la noticia terrible,
aún no le ha llegado.

¡Qué tiempos éstos en que
hablar sobre árboles es casi un crimen
porque supone callar sobre tantas alevosías!
Ese hombre que va tranquilamente por la calle
¿lo encontrarán sus amigos
cuando lo necesiten?

Es cierto que aún me gano la vida
Pero, creedme. es pura casualidad. Nada
de lo que hago me da derecho a hartarme.
Por casualidad me he librado. (Si mi suerte acabara,
[estaría perdido).
Me dicen: «¡Come y bebe! ¡Goza de lo que tienes!»
Pero ¿cómo puedo comer y beber
si al hambriento le quito lo que como
y mi vaso de agua le hace falta al sediento?
Y, sin embargo, como y bebo.

Me gustaría ser sabio también.
Los viejos libros explican la sabiduría:
apartarse de las luchas del mundo y transcurrir
sin inquietudes nuestro breve tiempo.
Librarse de la violencia.
dar bien por mal,
no satisfacer los deseos y hasta
olvidarlos: tal es la sabiduría.
Pero yo no puedo hacer nada de esto:
verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.

II

Llegué a las ciudades en tiempos del desorden,
cuando el hambre reinaba.
Me mezclé entre los hombres en tiempos de rebeldía
y me rebelé con ellos.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.
Mi pan lo comí entre batalla y batalla.
Entre los asesinos dormí.
Hice el amor sin prestarle atención
y contemplé la naturaleza con impaciencia.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

En mis tiempos, las calles desembocaban en pantanos.
La palabra me traicionaba al verdugo.
Poco podía yo. Y los poderosos
se sentían más tranquilos, sin mí. Lo sabía.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

Escasas eran las fuerzas. La meta
estaba muy lejos aún.
Ya se podía ver claramente, aunque para mí
fuera casi inalcanzable.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

III

Vosotros, que surgiréis del marasmo
en el que nosotros nos hemos hundido,
cuando habléis de nuestras debilidades,
pensad también en los tiempos sombríos
de los que os habéis escapado.

Cambiábamos de país como de zapatos
a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos
donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella.
Y, sin embargo, sabíamos
que también el odio contra la bajeza
desfigura la cara.
También la ira contra la injusticia
pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros,
que queríamos preparar el camino para la amabilidad
no pudimos ser amables.
Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos
en que el hombre sea amigo del hombre,
pensad en nosotros
con indulgencia.

Amarrado al duro banco
de una galera turquesca,
ambas manos en el remo
y ambos ojos en la tierra,
un forzado de Dragut
en la playa de Marbella
se quejaba al ronco son
del remo y de la cadena:

"¡Oh sagrado mar de España,
famosa playa serena,
teatro donde se han hecho
cien mil navales tragedias!,
pues eres tú el mismo mar
que con tus crecientes besas
las murallas de mi patria,
coronadas y soberbias,
tráeme nuevas de mi esposa,
y dime si han sido ciertas
las lágrimas y suspiros
que me dice por sus letras,
porque si es verdad que llora
mi cautiverio en tu arena,
bien puedes al mar del Sur
vencer en lucientes perlas.
Dame ya, sagrado mar,
a mis demandas respuesta,
que bien puedes, si es verdad
que las aguas tienen lengua,
pero, pues no me respondes,
sin duda alguna que es muerta,
aunque no lo debe ser,
pues que vivo yo en su ausencia.
¡Pues he vivido diez años
sin libertad y sin ella,
siempre al remo condenado
a nadie matarán penas!"

En esto se descubrieron
de la Religión seis velas,
y el cómitre mandó usar
al forzado de su fuerza.
La desgracia del forzado,
y del corsario la industria,
la distancia del lugar
y el favor de la Fortuna,
que por las bocas del viento
les daba a soplos ayuda
contra las cristianas cruces
a las otomanas lunas,
hicieron que de los ojos
del forzado a un tiempo huyan,
dulce patria, amigas velas,
esperanzas y ventura.
Vuelve, pues, los ojos tristes
a ver cómo el mar le hurta
las torres, y le da nubes,
las velas, y le da espumas.
Y viendo más aplacada
en el cómitre la furia,
vertiendo lágrimas, dice,
tan amargas como muchas:

"¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?

Ya no esperen ver mis ojos,
pues ahora no lo vieron,
sin este remo las manos,
y los pies sin estos hierros,
que en esta desgracia mía
Fortuna me ha descubierto
que cuantos fueron mis años
tantos serán mis tormentos.

¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?

Velas de la Religión,
enfrenad vuestro denuedo,
que mal podréis alcanzarnos
pues tratáis de mi remedio.
El enemigo se os va,
y favorécele el tiempo
por su libertad no tanto
cuanto por mi cautiverio.

¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?

Quedaos en aquesa playa,
de mis pensamientos puerto;
quejaos de mi desventura,
y no echéis la culpa al viento.
Y tú, mi dulce suspiro,
rompe los aires ardiendo,
visita a mi esposa bella,
y en el mar de Argel te espero.

¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?"

Entre los sueltos caballos
de los vencidos Cenetes,
que por el campo buscaban
entre la sangre lo verde,

aquel español de Orán
un suelto caballo prende,
por sus relinchos lozano,
y por sus cernejas fuerte,

para que le lleve a él,
y a un moro cautivo lleve,
un moro que ha cautivado,
capitán de cien jinetes.

En el ligero caballo
suben ambos, y él parece,
de cuatro espuelas herido,
que cuatro alas le mueven.

Triste camina el alarbe,
y lo más bajo que puede
ardientes suspiros lanza
y amargas lágrimas vierte.

Admirado el español
de ver cada vez que vuelve
que tan tiernamente llore
quien tan duramente hiere,

con razones le pregunta,
comedidas y corteses,
de sus suspiros la causa,
si la causa lo consiente.

El cautivo, como tal,
sin excusas le obedece,
y a su piadosa demanda
satisface deste suerte:

«Valiente eres, capitán,
y cortés como valiente:
Por tu espada y por tu trato
me has cautivado dos veces.

Preguntado me has la causa
de mis suspiros ardientes,
y débote la respuesta
por quien soy y por quien eres.

En los Gelves nací, el año
que os perdistes en los Gelves,
de una berberisca noble
y de un turco matasiete.

En Tremecén me crié
con mi madre y mis parientes
después que perdí a mi padre,
corsario de tres bajeles.

Junto a mi casa vivía,
porque más cerca muriese,
una dama del linaje
de los nobles Melioneses,

extremo de las hermosas,
cuando no de las crueles,
hija al fin de estas arenas,
engendradoras de sierpes.

Cada vez que la miraba
salía un sol por su frente,
de tantos rayos ceñido
cuantos cabellos contiene.

Juntos así nos criamos,
y Amor en nuestras niñeces
hirió nuestros corazones
con arpones diferentes.

Labró el oro en mis entrañas
dulces lazos, tiernas redes,
mientras el plomo en las suyas
libertades y desdenes.

Apenas vide trocada
la dureza de esta sierpe,
cuando tú me cautivaste:
¡Mira si es bien que lamente!»

«Esta es la causa, español,
que a llanto pudo moverme;
Mira si es razón que llore
tantos males juntamente.»

Conmovido el capitán
de las lágrimas que vierte,
parando el veloz caballo,
pare sus males promete.

«Gallardo moro, le dice,
si adoras como refieres,
y si como dices amas,
dichosamente padeces.

¿Quién pudiera imaginar,
viendo tus golpes crueles,
cupiera un alma tan tierna
en pecho tan duro y fuerte?

Si eres del Amor cautivo,
desde aquí puedes volverte,
que me pedirán por voto
lo que entendí que era suerte.

Y no quiero por rescate
que tu dama me presente
ni las alfombras más finas
ni las granas más alegres.

Anda con Dios, sufre y ama,
y vivirás, si lo hicieres,
con tal que cuando la veas
hayas de volver a verme.»

Apeóse del caballo,
y el moro tras él desciende,
y por el suelo postrado
la boca a sus pies ofrece.

«Vivas mil años, le dice,
noble capitán valiente,
pues ganas más con librarme
que ganaste con prenderme.

Alah se quede contigo,
y te dé victoria siempre
para que extiendas tu fama
con hechos tan excelentes».

Mi infancia, son recuerdos
de un patio de Sevilla
y un huerto claro,
donde madura el limonero.

Mi juventud, veinte años,
en tierras de Castilla.

Mi historia, algunos casos,
que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara,
ni un Bradomin, he sido,
ya conocéis, mi torpe aliño indumentario.

Más recibí la flecha,
que me asignó Cupido
y amé lo que ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas,
de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno.

Y más que un hombre al uso,
que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la Luna.

A distinguir me paro, las voces de los ecos
y escucho, solamente, entre la voces una.

Converso con el hombre, que siempre va conmigo,
quien habla solo espera, hablar a Dios un día.

Mi soliloquio, es plática con este buen amigo,
que me enseño el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo,
me debéis cuanto escribo.

A mi trabajo acudo,
con mi dinero pago,
el traje que me cubre
y la mansión que habito,
el pan que me alimenta
y el lecho donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje
y esté a partir la nave,
que nunca ha de tornar,
me encontrareis a bordo,
ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la Mar.

Recuerdo aquella vez,
que yo te conocí,
recuerdo aquella tarde,
pero no recuerdo ni como te vi.

Pero si te diré,
que yo me enamoré,
de esos tus lindos ojos,
de tus labios rojos, que no olvidaré.

Oye esta canción que lleva,
alma, corazón y vida
esas tres cositas nada más
te doy.

Porque no tengo fortuna,
esas tres cosas te ofrezco,
alma, corazón y vida,
y nada más.

Alma para conquistarte,
corazón para quererte
y vida para vivirla junto a ti.

Hablar, que te quiero hablar,
a ti que me miras poco,
yo te sigo en el andar,
y sabes que me tienes loco.

Niña de Luna morena
que a mi vida te asomas,
con tu larga melena
todos mis sueños adornas.

Sueños, solo son sueños,
al despertar no te veo,
has quedado con tus dueños
en el mundo de Morfeo.

Amor, esta noche te veré,
no me hagas esperar,
sin ti, solo seré,
un durmiente sin parar.

Federico García Lorca.

Antonio Torres Heredia,
hijo y nieto de Camborio,
con una vara de mimbre,
va a Sevilla a ver los toros.

Moreno de verde luna,
anda despacio y garboso,
sus empavonados bucles,
le brillan entre los ojos.

A la mitad del camino,
paró a cortar limones redondos,
que fue arrojando al agua,
hasta que la puso de oro.

Y, a la mitad del camino,
bajo las ramas de un olmo,
guardia civil, caminera,
lo llevó codo con codo.

La tarde se vá despacio,
la noche colgada a un hombro,
dando una larga cambiada,
sobre el monte y los arroyos.

……..

¿Que le pasará a Antoñito "El Camborio"?.

Lee el Romancero Gitano, de Federico García Lorca y lo que siempre intuyó y está en tu interior… ¡la poesia!.

Antonio Machado.

Al olmo viejo, hendido por el rayo,
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas ramas verdes, le han salido.

Al olmo centenario, en la colina,
un musgo amarillento,
le lame la corteza blanquecina,
al tronco carcomido y polvoriento.

Antes que te derriben, olmo del Duero,
con su hacha el leñador y el carpintero,
te conviertan en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta.

Antes de que el río, hasta la mar te empuje,
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera,
la gracia de tus ramas verdecidas.

Mi corazón espera,
también hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Antonio Machado.

Al fin, una pulmonía,
mató a Don Guido y están,
las campanas todo el día,
doblando por él, din-dan.

Murió Don Guido, señor,
de joven muy jaranero,
muy galán y algo torero,
de viejo gran rezador.

Dicen que tuvo un serrallo,
este señor de Sevilla,
que era diestro, en manejar el caballo,
y un maestro, en refrescar manzanilla.

Cuando mermó su riqueza,
era su monomanía,
pensar que pensar debía,
en asentar la cabeza.

Y asentola,
de una manera española,
que fue a casarse con una
doncella de gran fortuna.

Y repintar sus blasones,
hablar de las tradiciones,
de su casa, a escándalos y amoríos,
ponen tasa, sordina a sus desvaríos.

Gran pagano, se hizo hermano
de una Santa Compañía,
los Jueves Santo, salía
llevando un cirio en la mano.

¡Aquel trueno, vestido de Nazareno!.

Hoy nos dicen las campanas,
que han de llevarse mañana,
al buen Don Guido, muy serio,
camino de cementerio.

Su amor a los alamares,
a las sedas, a los oros,
a la sangre de los toros y
al humo de los altares

¡Ho!, fin de una aristocracia,
la barba canosa y lacia,
sobre el pecho, metido en tosco sayal,
las yertas manos en cruz,
tan formal, el caballero andaluz.

Antonio Machado.

Ese hombre del casino provinciano,
que vio a Carancha, recibir un día,
tiene mustia la piel, el pelo cano,
ojos velados por melancolía.

Bajo el bigote gris, labios de hastío
y una triste expresión, que no es tristeza,
si no algo, más o menos, el vacío del mundo
en la oquedad de su cabeza.

Tres veces heredó, tres ha perdido,
al monte su caudal, dos ha enviudado,
solo se anima ante el azar prohibido,
sobre el verde tapete reclinado.

O al escuchar la tarde de un torero,
la suerte de un tahúr o si alguien cuenta
la hazaña de un gallardo bandolero,
o la proeza de un matón sangrienta.

Este hombre, no es de ayer ni de mañana,
si no de nunca, de la cepa hispana,
no es el fruto maduro ni podrido,
es una fruta vana.

De aquella España,
que pasó y no ha sido,
esa que hoy tiene la cabeza cana.